Я понимаю только Любовь и Свободу!

Интервью со ставропольским поэтом Никитой Луговым 

 

 

‒ Никита, расскажите немного о себе.

 

‒ Практически все мои произведения грустные, депрессивные, мрачные… Складывается, наверное, впечатление, что и я такой. Но нет! Скорее с точностью до наоборот! Позитивный, весёлый, открытый человек. Если в двух-трёх словах, себя могу охарактеризовать цитатой Виктора Гюго: "Я понимаю только Любовь и Свободу!".

 

Маска? Рад!

 

- Мне правда не нужна. И ложь неинтересна.

- А что ж тогда?

- Соврать? Или ответить честно?

 

 

Маскарад. Анонимность и страсть.

Примеряя различные маски,

Можно смело играть, без опаски,

Роль любую. Герой своей сказки.

Не боясь осуждения, огласки,

В нереальности мира пропасть.

 

Можно быть кем угодно. Сомнения

Все оставить тому, кто ты есть.

Все попытки под маску залезть,

Не затронут ни гордость, ни честь.

Эта маска. Не ты. Ты не здесь.

Нет тебя. Образ есть. Привидение.

 

Где та тонкая грань, та черта,

И не пройдена ль точка возврата?

Вжившись в образ, поставив на карту,

Своё "Я". Своей личности трата

На фальшивую жизнь маскарада.

И не быть тем, кто есть, никогда.

 

 

‒ Чем для Вас является написание стихотворений? Можете ли ответить на вопрос: почему пишете?

 

‒ Почти все стихотворения автобиографичны. Всё, что описывается в том или ином произведении, было в моей жизни либо обращено, посвящено определённым людям, прошедшим через мою жизнь. Как я уже говорил, мои стихи достаточно мрачные. Для этого есть причина. Для себя я открыл такой специфичный способ избавляться от каких-то переживаний, невзгод, потерь, драм и даже трагедий, перенося всё это в зарифмованные истории эпизодов своей жизни. Но я не считаю этот процесс выбросом негативной энергии, тем более направленной на читателя. Нет! Скажу так: подобным мыслям место на бумаге, а не в голове!

 

Этажи

 

Никто не остаётся.

Мы созданы не так.

Вернётся на круги своя.

Твой самый лучший враг.

 

(ОН)

Я опять всю ночь провёл на нашей крыше.

Вспоминал, как Ты тогда, считая этажи,

Говорила: "Низко так... А я хочу повыше!"

Там Тебя услышали. Как там? Расскажи?

 

...

 

(ОНА)

Тут спокойно очень.

Боли больше нет.

Нет ни дня, ни ночи.

Лишь холодный свет

Операционной...

Я ХОЧУ НАЗАД!

Пусть мне будет больно!

Пусть вернусь я в ад!!

Я хочу на крышу!!!

Я к тебе хочу!!!!

Я кричу - не слышишь?

Плачу и плачу.

За грехи земные?

Счёт мне! Искуплю!!!

Люди. Вы ж Живые..!

Научить - "Люблю"?

 

...

 

(ОН)

Не оставайся здесь, молю!

Иди на Свет, в Ту дверь.

Я сберегу Твоё "Люблю".

Мы будем вместе. Верь.

 

...

 

(ОНА)

Не судья. Не врач. Но вынес мне

Приговор-проклятье.

"Не отдам", - Ты врал тогда:

"Нам поможет Бог."

Страх и боль я видела,

Как в зеркале - во взгляде.

Даже за улыбкой слёз

Ты их скрыть не смог.

 

...

 

(ОН)

Я с Тобой. Я к Тебе.

Дай мне руку.

От Тебя отделяет

Лишь шаг в пустоту.

Грех последний возьму,

Но убью я Разлуку.

Воплотим на двоих

Одну... Нашу Мечту.

 

...

 

(ОНА)

Нельзя тебе со мной. Тебя туда не пустят.

Ты слишком долго шёл дорогою не той.

Прощай, навеки мой. Не надо больше грусти.

Живи. Ты не обрёл заслуженный покой.

 

...

 

(ОН)

 

Ты ушла. Но в мыслях, снах осталась навсегда.

Без Тебя мне в самый ясный день не хватает света.

Я вернусь на крышу. Там уходят в небо провода.

Ты меня оттуда слышишь. Жди. Жду и я. Ответа.

 

P.S. Requiescat in pace

 

 

‒ Как Вы начали писать стихи? Этому можно научиться?   

 

‒ Писать начал ещё в дошкольном возрасте. Но всё это "творчество" давно и безвозвратно утеряно. Потом уже гораздо позже занимался написанием так называемых "текстов" под рэп-композиции. Ну а появление на свет последних стихотворений связано с определённым событием в жизни, переломным, так сказать, моментом. Как-то не задумываясь, на ходу, даже скажу больше ‒ не успевал иногда записывать всё, что рождалось в голове. Я специально никогда ничего не писал. Хотя пробовал ‒ абсолютно ничего не выходит. Для написания мне нужна "вспышка". Иногда даже у меня такое ощущение, что я пишу под диктовку какого-то внутреннего голоса. С психикой у меня, скорее всего, всё в порядке, не подумайте ничего такого.

 

Вновь пытаюсь пройти по дороге

 

Вновь пытаюсь пройти по дороге,

По которой я раньше ходил.

И пускай не несут меня ноги,

И пока недостаточно сил.

 

Тут следы мои, помню и знаю

Каждый шаг, остановку и бег.

И падения боль вспоминаю.

Вот черта... А за ней новый век.

 

Кто-то рядом шел, кто-то навстречу,

Кто-то сзади, а кто впереди.

Быстро мимо пройду, не замечу,

Тот отрезок, где шел я один.

 

Одиночества раньше боялся,

Может в этом ошибок предлог?

Я дошел. Вновь я здесь оказался:

Предо мной перекресток дорог.

 

За меня выбор сделает память,

Куда дальше свернуть, но теперь,

Я не буду пытаться исправить,

А закрою в то прошлое дверь.

 

Сколько дальше дорог-перекрестков?

Сколько судеб своих и чужих?

Я игрок, моя жизнь под наперстком,

Угадай, где? Два рядом ‒ пустых.

 

 

‒ Часто пишете "в стол"?  

 

‒ Да, часто. Точнее ‒ всегда. Пишу для себя, но, если кому-то ещё интересно моё творчество ‒ пожалуйста, всегда рад поделиться. Любую критику воспринимаю адекватно. Приятно, когда поступают положительные отзывы, не буду скрывать. Но цели нет ‒ "прославиться". Хобби, не более.

 

А в небе ‒ миллиарды звёзд.

Да нет. Их больше. На одну.

Ты мне задай всего один вопрос.

Ответов миллиарды я верну.

 

В ответах на вопрос всегда есть то,

Что лучший бы ответ был ‒ тишина.

А в небе ‒ миллиарды звёзд.

Красиво это. Мне нужна Одна.

 

 

‒ Как происходит творческих процесс?

 

‒ Главное, чтобы под рукой оказались бумага, ручка. Либо телефон, компьютер ‒ неважно. Успеть записать возникшую словно из ниоткуда мысль, строку… Далее за очень короткое время появляется готовое стихотворение, которое, потом перечитывая, сам не сразу понимаю. Иной раз даже есть ощущение, что это не я написал. Процесс написания происходит как-то отстранённо, как при погружении в лёгкий транс что ли… Я говорил уже, что с психикой всё нормально? Наверное… Хотя, все мы немного сумасшедшие, каждый со своими "тараканами". Вот мои "тараканы" выступают в роли литературных негров. Кстати, практически все произведения с "двойным дном". Метафоричны, зашифрованы, закодированы, построены на символах, образах. Некоторые могут быть до конца понятны только адресату. В общем, достаточно "психотропное творчество".

 

Тишина

 

"Молчание, уже другое. Есть много видов тишины,..."

(с) Гай Гэвриел Кей ‒ "Поднебесная"

 

Тишина... Одно слово, ‒ но сколько обличий

Под собою скрывает она?

Тишина, как молчания суть ‒ безразличье.

Либо та, что порою нужна,

 

Для того, чтобы смыслом наполнить молчанье.

Тишина. В ней комфортно без слов.

Или та тишина, что скрывает признанье,

То, что вслух ты сказать не готов.

 

Затаилась в обличье ином, выжидает,

В том, которое ждёт, что придёт,

Та гармония звуков, что мир наполняет,

Мир, который её же убьёт.

 

Тишина есть гнетущая. Давит, тревожит,

Убивает желание стать,

Тем, кто с нею живёт и уже жить не может

В её власти. Кто хочет кричать!

 

Тишина есть загадка, секрет, чья-то тайна,

И ответ иногда ‒ тишина.

Иногда что-то можно сказать вслух случайно,

Только если случайна она.

 

Тишина, как стремление к поиску смысла.

Тихо-тихо. В себе. Тссс!. Покой.

А бывает такой, что как туча нависла,

Как затишье перед грозой.

 

Многолика, всевластна, опасна порою.

И итог ‒ тишина навсегда.

Так скажи! Не молчи!! Не живи тишиною!!!

Там, где тихо... Нам рано туда.

 

 

‒ Что чаще всего вдохновляет на творчество?

 

‒ Грусть, депрессия, злость, боль, огорчение, печаль, тоска, утрата. К счастью, я редко пишу!

 

Апрель

 

Уходящей в Апрель посвящается...

Не ‒ "Прощай", а ‒ "До встречи, Там..."

 

Когда утихнет ветер,

И тишина настанет?

Утихнет ветер этот,

Когда Тебя не станет.

Ты тишину услышишь

Одна на этом свете,

Лишь для Тебя и только

Утихнет жизни ветер.

А вы живите дальше.

Порывы ветра ‒ это

Все то, что нами движет,

Ища всю жизнь ответа.

Теплом они согреют

Или уколют стужей.

Когда утихнет ветер?

Тогда, когда не нужен

Он станет. В миг разлуки

Со всем земным и с вами.

Когда слова прощанья

Попутными ветрами

В последний путь проводят.

Штиль. Тишина. Нет боли

В том сердце, что не бьется.

Дуй, ветер ‒ Ты на воле!

 

‒ Есть ли среди написанных Вами любимое стихотворение?

 

‒ Да. Вот оно.

 

Черта

Я подвёл черту под всем ‒ сам перешагнул.

Раньше думал ‒ всё плыву, а я всё тонул.

Думал ‒ всё могу. Не всё. Ложь. Самообман.

В половину полный я расплескал стакан.

 

Не заметил надпись: "Стой! Не влезай ‒ убьёт".

Русская рулетка ‒ Жизнь. Новый поворот

Барабана. Жаль, что он не с "Полей чудес".

Мне что поля воля ‒ плен, что дремучий лес.

 

Море по колено мне, на коленях стоя.

В эпицентре бури дней я ищу покоя.

Свод негласных правил был. Ими раньше жил.

Исключение было в них: Та, кем дорожил.

 

От окурка чувств к Тебе жгу последний мост.

За любовь последнюю я поднимаю тост.

И до дна, не чокаясь. Мир ей и покой.

Был Тебе я преданный. А теперь ‒ Тобой.

 

 

‒ Можно ли сказать, что стихосложение полезно?

 

‒ Полезно, однозначно! В моём случае ‒ лучшее лекарство от души болезней! Чем душе больнее, тем оно полезней!

 

Смотри, а ведь уже почти светает.

Ты любишь утро? Нравится ль Тебе,

Как Новый день День новый начинает,

Каким он будет быть в Твоей судьбе?

Ошибкой ночи пасмурной прошедшей?

А может в прошлый вечер зря, в ответ

Сказала ‒ "Да". Жалеешь об ушедшем?

Жалеешь... Ведь сказать могла бы ‒ "Нет".

Слов перебор, осмысленно не мысля,

Кавычками в кавычках этот текст.

Присутствие отсутствия повисло.

Нет места там, где нет свободных мест.

Перечитаю текст и чуть иначе

Переиначу слов поток и рифм:

Любовь в любви лишь что-то может значить,

Когда ты любишь Ту, Кем сам любим.

В ответ же снова Та, которой это,

Все то, что адресовано, опять,

В который раз оставит без ответа.

Все поменял, себя не поменять.

В попытках попытаться отказаться

От пыток, что несет пытливый ум.

Пытаюсь, наконец-то, оказаться

В конце дороги бесконечных дум.

Но а пока мне дорога дорога,

Шагаю с каждым шагом все быстрей.

В конце дороги, подведя итоги,

Я развернусь и вновь пойду по ней.

 

 

‒ Что можете посоветовать тем, кто делает первые шаги в поэзии?

 

‒ Не пытайтесь в своём творчестве кому-то подражать, пишите так, как чувствуете, как это видите только Вы. Свой стиль. Творчество не имеет границ, рамок, стереотипов. И как бы это не прозвучало, дам такой совет: "Для пробы пера нужна жертва, на которой будете оттачивать своё мастерство". Шутка. А посоветую вот что ‒ не слушайте ничьих советов, творите, создавая свой Мир!

 

Ночь подарит мне сны

 

Видеоверсия  

 

– Что плохого в том, чтобы жить в мире снов?

– Тебе придется проснуться.

© Сью Монк Кид

 

 

Ночь подарит мне сны,

Когда я наконец-то усну

В одинокой кровати,

В тусклом свете

Такой же, как я

Одинокой луны.

Сны вернут мне Тебя.

И опять в сотый раз

Я пытаюсь прогнать их.

Без реальности сны -

Пусть волшебны они,

Мне не нужны.

Или сон длиной в жизнь

Пусть приснится.

Откроются двери

В нереальный мир царства Морфея,

Где не важны:

Быстрый времени бег

И короткий тот век,

Что отмерен,

Кем-то свыше отмерен тебе

На Жизнь, Человек.

Я хочу так заснуть,

И уже никогда не проснуться.

Пусть реальностью станут все сны,

И тогда ‒

Будешь Ты в них всегда,

Буду я.

Наши чувства вернутся.

И уже не уйдут

Никогда! Никуда! НАВСЕГДА!

Спишь? Ну ладно, Ты спи.

Я ж к бессоннице ныне привязан

Цепью, где звенья памяти

Так же верны и прочны,

Как в тот день,

День, которому я останусь обязан,

Этой памятью, что по ночам

Наполняет мне сны.

 

 

 

  

Интервью проведено редакцией colonka.ru

Стихи Никиты Лугового